艾薇不知道自己是怎么出来的。
走廊里没有人。她靠着墙慢慢滑下去，后背贴着冰冷的石砖，坐在了地上。
恨意渐渐从胸腔最深处浮上来。
她恨里德尔。恨他骗她，恨他利用她，恨他在她以为自己终于不是一个人的时候，把她推回更深的孤独里。
但同时，她也恨她自己。
不知道过了多久。走廊里的火把烧短了一截，光暗下去又亮起来。
艾薇忽然想起了邓布利多给她的那条项链。
她把它摸出来，摊在掌心里。
“如果你不知道该怎么做的时候，转动它。”
艾薇把项链举到眼前。
圆盘在她掌心旋转起来，越转越快。周围的空气开始扭曲，走廊的石壁像被水浸湿的画一样化开。
等一切重新清晰起来时，她发现自己站在一条陌生的街道上。
石板路，低矮的房屋，远处有一座教堂的尖顶。空气里带着煤烟和潮湿的气味，天色是灰蒙蒙的黄昏。
“你站在路中间做什么？”
一个声音突然从旁边传来。
艾薇猛地转过头。
一个男孩站在几步之外，手里抱着一摞书，身上穿着灰扑扑的麻瓜衣服，黑发，深色眼睛，瘦削的脸颊上带着一点不耐烦的神色。
艾薇盯着那张熟悉又陌生的脸，呼吸停了一拍。
眼前的这双眼睛还没有里德尔那种深不见底的冷意，它们带着孩子特有的那种锐利和戒备，像一只还没学会藏起爪子的幼兽。
“你是哑巴吗？”男孩皱了一下眉。
艾薇回过神：“不是。”
男孩看了她一眼，见她没有别的话要说，便径直从她身边走了过去，连多余的一瞥都没有施舍。
艾薇站在原地，看着那个瘦削的背影沿着石板路往巷子深处走，身影在黄昏里几乎融进了墙根。
十岁的汤姆·里德尔。
艾薇闭了一下眼。
她可以杀了他，趁他还没长大。这样一切都不会发生。
但她没有动。
杀了他太便宜他了。
她要走进他的生命，成为他唯一的光，再亲手把那束光掐灭灭。
让他也尝尝她现在的感受。
艾薇低头看了一眼自己身上的校袍，抽出魔杖，轻轻点了一下自己的衣领。校袍在一阵微光中变成了一件朴素的连衣裙，头发也自动束成了一条辫子。
艾薇沿着汤姆消失的方向走过去，渐渐找到了一栋老旧的砖楼。门牌上写着“伍氏孤儿院”。
她敲了敲门。
开门的是一个胖乎乎的女人，女人上下打量了她一眼。
“你找谁？”
“您好，”艾薇露出一个温和的笑容，“我想应聘你们这里的职工。”
“你多大了？”女人问。
“十六岁。”
“会做饭吗？”
“会。”艾薇说，“家常菜都能做，汤羹也会一些。”
“正好。”女人侧身让开了门，“厨房那个老伙计下个月就退休了，正愁找不到人接手。你跟我来，先试试手。”
艾薇跟着她走进孤儿院。门厅不大，墙壁刷着淡绿色的漆，角落摆着一盆快要枯死的绿萝。走廊里传来孩子们的吵闹声，混着锅碗瓢盆的声响。
厨房是不算宽敞的房间。灶台收拾得还算干净，案板上摆着几颗土豆、还有半块腌肉。
“晚饭的材料都在这里了。”女人说，“你看着做，做完了叫我。”
她说完就转身走了，留下艾薇一个人站在厨房里。
艾薇看了一眼案板上的食材，挽起袖子，洗了手，开始处理土豆。
之前在家里的时候，她在旁边经常看母亲下厨，大致知道流程。但要说真正动手做出一顿像样的饭，这还是头一回。
好在土豆豆角焖肉这道菜不算难。
灶火舔着锅底，蒸汽从锅盖边缘渗出来，带着肉香和土豆的淀粉味。
锅里的汤汁收得差不多了。艾薇尝了一口咸淡，觉得还行，就把它翻匀，盛进大搪瓷盆里。
她端着盆走出厨房时，正好撞见一群孩子正排着队往餐厅方向走。最大的看起来十一二岁，最小的还够不到门把手。
空气中飘着土豆焖肉的香气，几个孩子同时忍不住吸了吸鼻子。
艾薇刚把盆放下，七八只手就同时伸了过来。
“排好队。”
孩子们听话地排成一列，挨个从她手里接过盛好的饭。土豆焖肉冒着热气，油亮亮的汤汁渗进米饭里，每一份都堆得冒尖。
“好吃！”
“这个肉好软！”
“我还要！”
餐厅里热闹得像过节。艾薇站在长桌旁边，视线却落到了一个与此格格不入的男孩身上。
汤姆·里德尔正坐在长桌最角落的位置，面前也放着一份土豆焖肉。和其他埋头猛扒饭的孩子比起来，他吃相斯文得不像一个孤儿院出身的男孩。
注意到艾薇的视线，汤姆抬起头，看了她一眼。
艾薇回给他了一个笑容。
汤姆没有再理会她。
晚饭结束后，孩子们被赶上楼洗漱。艾薇留在厨房里刷盘子，热水混着洗洁精的泡沫漫过手背，油腻在指缝间化开。
那个女人又走进来，靠在门框上。
“做得不错。”她说，“孩子们都吃光了，平时可没这么省心。”
“谢谢。”
“你叫什么名字？”
“我叫莱尔。”艾薇说，“莱尔·陈。”
女人点了点头，从围裙口袋里掏出一把钥匙。
“后院那间小屋，以前是给帮工住的，现在空着。你今晚就住那儿吧，被褥在柜子里，自己收拾一下。工钱一个月一结，管吃管住，没问题吧？”
“没问题。”
“行。明天早上六点半起来做早饭，食材在储藏间，缺什么跟我说。”女人转身往外走，走到门口时又停下来，“对了，我叫玛莎。有什么事找我就行。”
“谢谢，玛莎太太。”
玛莎摆了摆手，消失在走廊拐角。
艾薇把最后一个盘子擦干，放回碗架上。
后院的小屋比她预想的干净。一张窄床，一张小桌，一把椅子，窗台上还放着一盏油灯。
被褥叠得整整齐齐，带着樟脑丸的气味。她把被褥铺好，坐在床边，看着窗外孤儿院的后墙。
墙头盘着一条蛇，绿眼睛在暮色里发着幽光。它看了艾薇一眼，从墙的另一头滑走了。