第二十八章：石板路上的年轮
石板路铺到第三十步时，顾长风在石料堆里发现了块带天然纹路的青石，石面上的纹路像极了海流的轨迹。他蹲在路边摩挲了半天，忽然起身对林晚秋笑：“这块得留给小石头，你看这纹路，多像他画的航线图。”
林晚秋凑近一看，果然，青灰色的石面上，浅褐色的纹路蜿蜒曲折，起点处恰好有个圆斑，像极了红旗岛的轮廓。“是挺像的，”她转头喊正在给海苔田浇水的小石头，“快来看，顾叔给你留了块‘地图石’！”
小石头扔下水壶跑过来，看见青石的瞬间眼睛亮得像落了星子，伸手就要摸，又猛地缩回手在裤腿上蹭了蹭——刚浇完水的手心还湿着。“能……能刻我的名字吗？”他小声问，指尖在石边悬着不敢碰。
“当然能，”顾长风从工具袋里拿出錾子，“你自己刻？还是我帮你？”
“我自己来！”小石头攥着錾子，学着顾长风的样子在石边凿下歪歪扭扭的“小石头”三个字，刻完直起腰，鼻尖上沾着石粉，却笑得露出两颗小虎牙。
这时，滩涂那边传来王婶的喊声：“晚秋妹子，快来看！第二茬海苔能收了！”
林晚秋往海苔田走，远远看见王婶正站在竹架旁，手里举着把剪刀，竹架上的海苔绿得发亮，比第一茬更厚实。“这茬长得快，多亏了你那法子，”王婶笑着扬了扬剪刀，“每天早晚各浇一次海水，咸度刚好，海苔瓷实得很！”
林晚秋蹲下身翻看海苔的根部，白色的须根密密匝匝缠在竹架上，透着股韧劲。“等收了这茬，把晒干的海苔剪碎了，掺在饲料里给鸡吃，下的蛋准带海味。”
“还是你主意多！”王婶笑得眼睛眯成条缝，“我家那口子昨天还说，自从种海苔，家里酱油瓶都省了——海苔酱拌啥都香。”
不远处的石板路上，顾长风正帮小石头把刻好的青石嵌进路基，阳光透过海苔田的缝隙落在石面上，纹路里的石粉闪着细碎的光。小石头突然指着石面喊：“顾叔你看，这像不像‘新风号’的航线？从这儿到这儿，绕了个弯！”
顾长风顺着他指的方向看去，朗声笑了：“还真是！等路铺到码头，咱就按这纹路刻条航线，让走这条路的人都知道，咱红旗岛的海苔，走了多远的路。”
收海苔的队伍很快聚齐，竹篮、竹架、剪刀碰撞着响成一片。林晚秋望着忙碌的人群，忽然注意到石板路尽头的海平面上，“新风号”的影子正越来越近——安娜说要带位法国客人来看看海苔田，据说那位客人想把红旗岛的海苔食谱译成法文。
她低头看了看脚下刚铺好的石板，每块石头上都刻着名字，像一圈圈年轮，记录着海苔的生长，也记录着一群人把日子过成诗的模样。风从海面上吹来，带着海苔的鲜气，吹得石板上的字迹越发清晰。
“走了，收海苔去！”林晚秋朝人群喊了一声，转身时，衣角扫过那块“地图石”，小石头刻的名字虽然歪扭，却透着股认真的劲儿，像极了这片海苔田，朴素，却有着生生不息的力量。
（石板路还在往前铺，海苔一茬茬地长，红旗岛的故事，就藏在这些带着温度的细节里，等着被更多人读懂。）
“新风号”靠岸时，石板路刚铺到第五十步。安娜带着位金发先生走上码头，先生西装口袋里别着支银钢笔，却蹲在石板前看得入神，手指轻轻抚过“王婶”“李老师”这些名字，又指着小石头刻的歪扭字迹笑：“这字里有海风的味道。”
“皮埃尔是法国最有名的美食作家，”安娜给林晚秋介绍，“他说要写本《舌尖上的海岛》，专门讲你们的海苔故事。”
皮埃尔掏出笔记本，钢笔在纸上沙沙响：“我在巴黎吃过海苔冻，里面有阳光晒过的脆感，能告诉我，你们是怎么留住阳光的吗？”
林晚秋笑着往海苔田走：“得看王婶的晒场。”
晒场上，王婶正指挥着翻海苔，竹架上的海苔被阳光晒得半干，泛着琥珀色的光。“这得看天吃饭，”王婶抓起一把海苔，手一松，碎末簌簌往下掉，“晴天要翻三遍，雨天得用炭火烘，火大了发苦，火小了发霉，全凭手感。”
皮埃尔的钢笔写得飞快，忽然指着石板路上的纹路问：“这些像海流的石头，也是‘配方’的一部分吗？”
顾长风正在铺新石板，闻言直起腰：“算是吧。走这条路的人，脚踩着石头，就知道海苔是咋长出来的——哪块石头记着施肥，哪块记着收割，清清楚楚。”他指着刚嵌好的一块青石，“这块是周师傅的，他编竹筐时，就爱坐在这儿看海。”
皮埃尔顺着他指的方向看去，石板上果然刻着“周师傅”三个字，旁边还凿着个小小的竹筐图案。“我明白了，”他合上笔记本，“你们把日子刻进了石头里，海苔自然就有了日子的味道。”
傍晚，安娜带着皮埃尔去看孩子们的“海苔日记”。新学堂的墙上贴满了画，有晒场的晚霞，有“新风号”的帆，还有块黑板上，孩子们用歪歪扭扭的字写着：“今天海苔喝了两潮水，皮埃尔先生的钢笔真亮。”
皮埃尔指着黑板上的字笑：“能把这个也放进书里吗？这是最好的‘食谱’。”
小石头举着自己的画跑过来，画上是条从石板路通向巴黎的航线，每个转弯处都画着块石头，石头上写着“海苔甜”“贝壳响”“风唱歌”。“这是海苔走的路，”他指着画说，“皮埃尔先生，你能让巴黎的小朋友也看见吗？”
皮埃尔蹲下来，认真地在画上签了名字：“我会告诉他们，这些字不是画，是红旗岛的海苔在说话。”
夜里，石板路在月光下泛着青灰色的光。林晚秋和顾长风沿着路往码头走，影子被月光拉得老长，叠在刻着名字的石头上。
“皮埃尔说，这本书要翻译成十种语言，”林晚秋踢了踢脚下的“地图石”，“小石头的名字，要印在扉页上。”
顾长风望着远处的“新风号”，船灯像颗孤星：“等路铺到码头，咱就把书里的故事刻在最后一块石头上，让上下船的人都能看见。”
海风拂过石板路，带着海苔的清香，吹得竹架上的海苔沙沙响，像在应和。林晚秋忽然觉得，这些石板不只是路，是红旗岛的年轮——每块石头都记着一段日子，有的咸，有的甜，有的带着海风的腥，合在一起，就是海苔最鲜的味道。
皮埃尔的钢笔还在笔记本上跳跃，他不知道，自己写下的不只是食谱，是一群人把土地、阳光、海风揉进日子里的样子。而那些刻在石板上的名字，会像海苔的根一样，扎在泥土里，等着下一场生长，下一次远行。
石板路还在往前铺，一步一块石头，一步一个故事。就像海苔永远在长，日子永远在新，红旗岛的年轮，会在石头上，在海苔里，在每个来过、爱过、奋斗过的人心里，一圈圈长下去，越来越厚实，越来越温暖。