锻造室在战团要塞的最深处。
陆辞沿着那条贯穿整座要塞的金属走廊走了将近二十分钟。
走廊两侧的舱室门紧闭着，厚重的金属门板上布满了爪痕和弹孔，每一道痕迹背后大约都有一个不太愉快的故事。
偶尔有一两扇门虚掩着，门缝里透出暗红色的光，传出某种低沉的、像是金属被强行扭曲的呻吟声。
他没有停下来看。
科尔瓦斯昨晚的话还在耳边回荡——“少说话，多挨烫。”
那个刀疤脸的传令兵说话时的表情不像是在开玩笑，而在这种地方，不开玩笑的忠告往往意味着生与死的差别。
走廊尽头是一扇与角斗场那扇如出一辙的青铜大门，门上同样雕刻着恐虐的圣徽。
不过这一次，陆辞注意到了一些之前没看到的细节——那些缠绕在颅骨周围的锁链上，每一节都刻着不同的符文，符文的大小只有指甲盖那么大，密密麻麻地蔓延到门框边缘，像是某种古老的封印。
他不确定那些符文具体是什么用途。
六年战锤老粉的知识储备在这个世界上并不完全适用，游戏设定和真实存在的亚空间力量之间的差距，大概就像纸面上的火和真正烧到眉毛的火一样大。
大门在他靠近时自动打开，一股热浪扑面而来。
那是一种能将普通人瞬间蒸熟的高温，混合着熔融金属的刺鼻气味、机油焦糊的臭味，以及某种更深层的、像是从地心深处渗透出来的硫磺气息。
陆辞的呼吸系统自动调节，十九道改造手术赋予他的肺部能够在这种极端环境中正常工作，但皮肤上传来的灼烧感依然真实而强烈。
他迈步走了进去。
锻造室比他想象中更加庞大。不是角斗场那种为了杀戮而建造的空旷，而是一种被无数器械、管线、熔炉和未完成的武器填满的拥挤的庞大。
穹顶高达二十余米，被数十根粗壮的金属柱支撑着，每一根柱子上都悬挂着锁链和钩子，钩子上挂着的不是肉，而是盔甲的零件——胸甲、肩铠、护胫、头盔，有的还沾着上一任主人的血迹。
房间正中央是一座巨大的锻造炉，外形像一头蹲伏在地底的远古巨兽，通体由某种乌黑的金属铸成，表面布满了正在明灭不定的混沌符文。
炉口喷吐出的火焰是白金色的，温度高到让火焰周围的空气都发生了扭曲，像一面无形的镜子在不断变形。炉火的光芒将整个锻造室照得亮如白昼，却也给每一件物体的边缘都镀上了一层刺目的光晕。
锻造炉的正前方，是一排巨大的坩埚。每一口坩埚都有两人合抱那么大，由一种暗红色的耐热陶瓷制成，表面布满了高温烧灼留下的龟裂纹。
坩埚里盛着正在翻滚的金属溶液，颜色各不相同——有的呈现出熔岩般的橘红色，有的则泛着诡异的紫光，还有一口坩埚里翻涌着纯黑色的液体，像液态的夜空被装进了容器里。
每一种金属溶液都在各自的气泡中发出低沉的咕噜声，仿佛有自己的生命。
坩埚群的正上方，悬挂着一套巨大的机械装置。数十根粗细不一的管道从熔炉深处延伸出来，连接着不同的坩埚，管道上布满了阀门和压力表。
而在坩埚群的前方，是一块略微倾斜的石质平台，平台的表面覆盖着一层乌黑发亮的东西——那是无数层干涸后又重新浇筑的金属残渣，经年累月地堆积，形成了一层坚硬而光滑的外壳。
平台上竖着两根粗壮的青铜柱，柱子上缠绕着比成人手臂还粗的铁链。
铁链的末端是五副巨大的金属镣铐——两副在柱子顶端，用于固定手腕；两副在柱子底部，用于固定脚踝；最后一副悬在平台正上方的机械臂上，是一个半圆形的颈环，用于固定头颅。
镣铐的内侧布满了尖锐的倒刺，那些倒刺上沾着的不是铁锈，而是暗褐色的陈旧血迹。
这是浇筑台。
不是帝国的精密神经接口校准设备，不是那些需要数十道工序、无数精密仪器辅助的文明造物。
这是混沌战帮的风格——简单，粗暴，直接。将熔融的金属直接浇筑在战士的肉体上，让盔甲与皮肤、肌肉、骨骼融为一体。
盔甲不是穿上去的，而是长在身上的。神经接口不需要一针一线地校准，因为滚烫的金属溶液会烧穿皮肤、熔断神经末梢、将黑色甲壳的接口直接焊接在盔甲的内层。
痛苦？当然痛苦。
但恐虐的信徒从不畏惧痛苦。痛苦是血神的语言，每一次神经末梢的尖叫都是对恐虐的赞美诗。
而在这座锻造炉的旁边，站着一个老人。
说是老人也许不太准确。他是一名星际战士，这一点毫无疑问——他的体格依然保持着阿斯塔特特有的庞大轮廓，肩膀的宽度和手臂的长度都远超常人。
但他很老，老得肉眼可见。他的皮肤呈现出一种灰败的蜡黄色，松垮垮地挂在粗大的骨架上，像是被时间抽走了所有的水分。
光头上布满了老年斑，那些深褐色的斑点与头顶上纹着的混沌符文交织在一起，看起来像一幅褪色的地图。
他的右眼是瞎的，眼眶处没有戴眼罩，也没有做任何遮掩，就那么裸露着——一个干涸的、布满暗红色疤痕组织的空洞。
左眼倒是完好，但瞳孔的颜色是一种令人不舒服的灰白色，像煮过头的鱼眼。
他的双手却与苍老的外表格格不入。那双手中正握着一根长长的铁钎，铁钎的末端插在最大那口坩埚里搅动着，翻涌的金属溶液在搅动下发出低沉的嘶吼。
手臂上的肌肉虽然干瘪，却依然保持着令人心悸的力量感，每一次搅动都带着一种精准而老练的节奏，像是已经重复了这个动作上万年。
这就是赫拉塔斯。科尔瓦斯口中的“老狗”，战团里最老的战争铁匠。
他的目光在陆辞踏进锻造室的瞬间就钉了过来。
并没有狂信者那种山岳般沉重的压迫感，而是一种更加尖锐、更加刻薄的东西——像一把锈迹斑斑的锥子，不紧不慢地往骨头缝里钻。
“站住。”
赫拉塔斯的声音比他的外表更老。像两块干透了的砂纸在互相摩擦，每一个字都带着一种能把人耳膜刮出血的粗粝。
陆辞停下了脚步。
“你就是那个徒手杀了角斗兽的新兵。”
老铁匠的左眼从上到下扫过陆辞的身体，目光在他尚未完全愈合的右手上停顿了一秒，然后发出一声意义不明的冷哼，“我以为会更壮一点。”
陆辞没有说话。
“哑巴？”赫拉塔斯的嘴角扯了一下，露出两排参差不齐的黄牙，“也好。比上一个满嘴屁话的东西强。你知道上一个在我面前多嘴的小崽子现在在哪吗？”
他抬起一根枯瘦的手指，朝锻造室的穹顶指了指。
陆辞顺着他的手指看过去。在穹顶最高处的一根通风管道上，挂着一个人形的轮廓。
说是人形，是因为它已经不太能看出原本的模样了——皮肤被高温烤成了焦黑色，四肢以一种反关节的角度扭曲着，嘴巴大张，像是在做一个永远结束不了的尖叫。
通风管道的热风每隔几秒就会吹过那具躯体，带起一阵干涩的、像是枯叶摩擦地面的沙沙声。
“他问了我一个问题，”赫拉塔斯慢悠悠地说，语气平淡得像在回忆昨天晚饭吃了什么，“他问我，‘这老头的手艺到底行不行’。”
老铁匠顿了一下，灰白色的左眼转过来，直直地盯着陆辞。
“你要问什么问题吗？”
锻造室里安静了整整三秒。只有熔炉火焰的咆哮声和通风管道上那具干尸发出的沙沙声在空气中回荡。
“没有，”陆辞说，声音平稳得像是他此刻站在会议室里而不是一个随时可能被挂上通风管的疯子的地盘上，“狂信者让我来取盔甲。”
赫拉塔斯盯着他看了很久。那只灰白色的左眼像某种爬行动物一样一眨不眨，浑浊的瞳孔深处似乎有什么东西在缓缓转动。
然后他突然发出了一声沙哑的大笑，笑声在锻造室的金属墙壁间来回弹跳，震得悬挂在柱子上的盔甲零件叮当作响。
“狂信者让你来的。哈哈。”他收住笑声，脸上的表情在瞬间恢复了那种刻薄的冷淡，“狂信者还让我给上一批新兵里那个最会拍马屁的小崽子做了一套精工盔甲。你知道那个小崽子后来怎么了吗？”
陆辞没有接话。他知道这个问题不需要回答。
果然，赫拉塔斯自顾自地说了下去。