他低下头，看到了一双布满老茧和裂口的手。
手掌上的裂纹当中还在往外面渗着鲜血。
他能感觉到那些伤口的疼痛，能感觉到从体内深处涌上来的虚弱和饥饿，能感觉到那具已经油尽灯枯的身体在一点一点地走向死亡。
这就是海龙的身体。
一具十八岁就已经被生活榨干了所有力气，随时都会停止运转的身体。
秦明没有动。
他在适应这具身体。
那些疼痛，那些虚弱，那些饥饿，对于此刻的他来说，是如此的真实。
不过，对于从黄泉爬回来的他来说，这点痛苦实在算不了什么。
真正需要适应的，是这具身体与这个世界的连接方式。
他能感觉到这方天地的规则在向他靠拢。
那些粉色的丝线在虚空中微微震颤，像是某种感知系统在扫描着每一个存在。
他的神识能够捕捉到那些丝线的波动，能够感受到它们每一次震颤所携带的信息。
它们在对鱼飞飞的意志做出回应。
她在找海龙，她在确认海龙的位置，她在等待着那个注定的相遇。
秦明收敛了自己的气息，让海龙的气息完全覆盖住自己的一切。
随后他完完全全变成了真正的海龙。
那些粉色的丝线从他身上扫过，停留了片刻，然后继续向前延伸。
它们没有发现异常。
对它们来说，他就是海龙。
秦明深吸一口气，撑着地，慢慢地爬了起来。
海龙的身体在剧烈地颤抖，这具身体已经透支了太多，每一个动作都需要用尽全力。
他站起来了。
泥水从他的衣摆上滴落，在地上汇成一个小小的水洼。
他低头看了看自己，又看了看那些远去的村民背影，然后迈开了脚步。
他朝着那间破旧的屋子走去，朝着那个瘫倒在床上的老妇人走去。
小花乖乖地听秦明的安排，隐匿到了虚空之中。
她的身形如同水中的倒影，微微晃动了一下，便消失得无影无踪。
连那些粉色的丝线都没有察觉到她的存在，只是茫然地从她所在的位置扫过，什么都没有捕捉到。
秦明，不，海龙在门外硬扛了半天。
他将自己身上的伤势草草遮掩了一下。
那些青紫色的瘀伤用衣袖盖住，那些还在往外渗血的伤口用破布条缠紧，脸上的泥巴用水洗掉，然后用力拍了拍脸颊，让那张苍白的脸上多出几分血色。
他不能让母亲看到自己这副样子。
母亲已经病成那样了，如果看到他被人打成这样，怕是连最后一口气都要被气得咽下去。
他强装镇定，慢慢地推开了那扇破旧的木门。
门吱呀一声开了。
床榻上，那个老妇人安静地躺着。
她的眼睛半睁着，浑浊的瞳孔中没有任何焦距，不知道在看哪里。
她的嘴唇干裂得像是久旱的土地，每一次呼吸都会带出微弱的、沙哑的气音。
她的身体瘦得只剩下骨架，被子盖在她身上，几乎看不出下面有一个人。
可她还活着。
海龙站在门口，看着那张布满了皱纹的脸和被病痛折磨得不成人形的身体。
然后，他的眼泪忍不住夺眶而出。
愧疚与自责，恨自己无能，恨自己拖累了母亲，恨自己为什么生下来就是一个灾星。
海龙有时候总在想，如果她不是自己的母亲就好了，这样她就不会被自己这个煞星拖累。
她不需要荣华富贵，不需要锦衣玉食，她只需要一个平凡的生活，一个健康的身体，一个不会让她操心的孩子。
可她没有。
因为她生了一个天煞孤星。
海龙的心里，父亲的死、母亲的病、自己的苦，所有的一切都是因为自己。
他一定是什么天煞孤星转世，专门克身边的人。
克死了父亲，克垮了母亲，现在连那些出海打鱼的乡亲也被他克死了。
他就不该活在这世上。
这些话是那些村民们时常对他说的，他很小很小的时候就听过了，然后他就当了真。
有些话真的不该落在太小的年纪。
海龙强压着那股翻涌的情绪，用袖子胡乱地抹了一把脸，然后转身走向灶台。
灶台是用几块石头垒起来的，上面架着一口豁了边的铁锅。
他开始煮粥，很稀很稀的薄粥。
他只能往里面加一些小鱼干，让它多一些滋味。
他的动作很熟练，熟练到不需要思考。
这些事他做了十几年，从七八岁开始，站在凳子上才能够到灶台的时候，他就开始做饭了。
那时候他还太小，够不到锅底，只能踩着凳子，踮着脚尖，拿着比他手臂还长的勺子，一下一下地搅。
那时候他还会哭。
被烫到了会哭，切到手了会哭，粥煮糊了会哭。
可后来他就不哭了，因为他发现哭没有用。
哭完了还是要做饭，哭完了还是要喂药，哭完了还是要一个人扛着这个家。
他一边搅着粥，一边任由思绪翻腾。
即便他再不愿意，可他不得不承认，他快死了。
那顿毒打伤了他的根本。
他的五脏六腑都在疼，每一次呼吸都像是在吞刀子。
他能感觉到自己的生命力在一点一点地流失，像是沙漏中的沙子，不可阻挡地往下落。
他活不了多久了。
也许三天，也许五天，也许明天就撑不住了。
可如果他死了，母亲怎么办？
她瘫倒在床，口不能言，耳不能听，连翻身都做不到。
没有人给她做饭，没有人给她喂药，没有人给她换洗被褥，甚至没有人知道她还活着。
如果自己死了，母亲是不是会被活生生饿死？
想到这里，他的手顿了一下。
勺子停在锅里，粥在锅底咕嘟咕嘟地冒着泡，蒸汽升腾起来，模糊了他的视线。
突然，他的眼睛瞥到了竖在灶台边的柴刀。
那把锈迹斑斑的柴刀是父亲留下来的，他曾用这把柴刀劈柴砍树，硬生生扛起了这个家。
他的手微微颤抖了一下，然后继续搅动勺子，像是什么都没有发生过。
粥熬好了。
海龙舀了一碗，端着走向床榻。
他坐在床沿上，用勺子舀起一点米汤，放在嘴边吹了吹，然后送到母亲的唇边。
老妇人的嘴唇微微张开，米汤顺着嘴角流进去，她的喉咙动了一下，咽了下去。
海龙的眼眶又红了。
他没有说话，只是一勺一勺地喂着，动作很轻很慢，像是在呵护这世间最珍贵的东西。
此刻的秦明就是海龙，他一边喂粥，一边安静地感受着这一切。
那些痛苦绝望的情绪以及不甘的念头，如同潮水般一波一波地涌来。
或许死亡真的是一种解脱呢？