考完最后一科英语的时候，外面已经下起了小雨。
钟逸从考场走出来，没有打伞，头发已淋得半湿。
校门口挤满了接孩子的家长和发传单的培训机构人员，花花绿绿的伞挤成一片，有人举着手机在拍视频，有人抱着花束在等孩子。
钟逸从人堆里钻出去，在马路对面买了个肉夹馍，蹲在屋檐下慢慢吃了。
雨越下越小，最后干脆停了。太阳从云缝里又露了出来，马路上的积水，映着一片碎光。
他掏出手机给刘洋发短信：“我已经考完，先回。”
刘洋秒回：“晚上吃啥？”
“涮羊肉。”
“我操，你还真记着。”
钟逸自己都忍不住笑了笑，收起手机，步子没停，朝公交站走去。
他回到家推门进去，爸妈都在，桌上摆了一桌子菜。他妈看见他进来眼圈就红了，嘴上还硬着：“小逸，考得怎么样？”
“还行。”
他爸难得地开了瓶酒，给自己倒了一小盅：“考完了就别多想，该吃吃该喝喝。”
一顿饭吃得普普通通，但钟逸知道这是上辈子他缺席了好多次的场景。
前世高考完那天，他一个人在外面逛到半夜，不想回家，因为总觉得考砸了没脸见人。
这一世他乖乖地坐在饭桌前，听他妈唠叨着志愿怎么填、上大学要带什么东西，碗里的排骨堆成了小山。
吃完饭他帮着收拾了碗筷，然后回房间开始查东西。
电脑是家里那台老款台式机，开机要一分多钟，打开浏览器还是IE，网页加载得吭哧吭哧好一会。
他输入云水街三个字，搜出来的结果和他记忆里一致——京城南城那片老街区，官方名称是云水旧货市场，民间叫云水街，周末的摊位能挤到外面的胡同里去。
他又搜了搜京华大学考古系的录取分数线，跟记忆里差不多。
他的估分高出录取线一截，基本上稳了。
最后一件事——他打开一个空白文档，把脑子里那件东西的描述敲了进去。
九龙织金袍，明黄地，织金工艺，九条龙纹，下摆有灼痕。
他前世第一次见到这东西的实物，是在2019年，一个海外回流专场拍卖会上，当时标价已经上千万了。拍卖图录上的介绍写得很简略，只说清末宫廷旧制。
但钟逸后来听圈内人聊过，这件东西的出处没那么简单——它跟紫垣博物院六十年前丢失的一批织绣文物对得上号，只是当时缺乏直接证据，没法追索。
而现在，如果他的记忆没出岔子——他闭上眼回忆那个摊位的具体位置——这件东西应该还在云水街某个角落，被某个不识货的摊主当仿品压在一堆旧衣服底下。
他前世第一次看见它的时候已经被人高价买走了，只来得及看了图录上的照片。
但那照片的细节他记得太清楚了，龙爪的指节走向、织金线的捻法、灼痕的形状和位置……
“没跑，它是我的了。”他自言自语，把文档关掉。
接下来几天，他在家安安分分地待着，白天帮爸妈干点杂活，晚上整理笔记。
他把自己能记住的所有行业信息，分门别类地列出来——拍卖行情、名家真伪、藏家偏好、机构人事变动——写在那个先进工作者笔记本上，密密麻麻写了二十几页。
写完了他自己翻了一遍，发现光是未来五年内会出事的假货这一条就列了两页纸。
有些事，上辈子他付出了惨痛代价才弄明白，这辈子他不打算再交那样的学费。
第七天，他跟爸妈打了声招呼说要跟同学去京城玩几天，揣上攒的压岁钱和以前打暑假工存的两千多块，坐上了进京的火车。
硬座，十二个小时。车厢里挤得满满当当，对面坐了个抱小孩的女人，小孩一路上哭了三四回，每次哭钟逸就无奈地扭脸看窗外。
窗外的风景从华北平原渐渐变成丘陵，天色暗了又亮，亮了又暗。
他在车上睡了两觉，醒过来的时候，手机上收到了刘洋的短信：“你在哪儿呢？我查过分了，我他妈比预估还高了整整二十分！”
钟逸回复：“好事儿，京华稳了。”
“你呢？”
“也稳，肯定没问题。”
刘洋发了一长串感叹号过来，然后说：“那你啥时候回来？涮羊肉我请，愿赌服输！”
“过几天。”
然后，钟逸把手机揣回裤兜里，对面小孩终于睡着了，车厢安静了些。
他靠着窗玻璃，看着外面飞掠过去的田野和村庄，心里说不上是紧张还是兴奋。
上辈子他第一次去云水街是大学开学以后的事了，那时候他就一普通学生，什么也不懂，被人骗了多次才慢慢摸到门道。
现在他带着二十年的记忆回去，那条街在他眼里就是一堆等着被挖出来的金山。
火车到站的时候已经是下午。京城西站的出站口人山人海，钟逸挎着个帆布包被人流推着往外走，空气里混着尾气和热腾腾的面条味儿。
他在站前广场上站了好几分钟，眯着眼看了看天上的云——北方的天比南方要开阔很多，云层压得很低，大朵大朵的，白得晃眼。
他打了个车去云水街附近，找了家最便宜的小旅馆住下。
单人间，四十块钱一晚，窗户朝北，隔壁是间棋牌室，麻将声哗啦哗啦的，吵个不停。
钟逸把包往床上一扔，洗了把脸就出门了。
云水街离旅馆走路十分钟。他穿过一条巷子出来，视野一下子豁开了——窄街两旁挤满了摊位和店铺，遮阳棚一个挨一个地搭到了街心，只留出一条窄窄的过道。
人流在里面挤着走，讨价还价声、瓷器碰撞声、扩音器里放的戏曲唱段搅在一起，热气腾腾地往上冒。
钟逸站在巷口深吸了一口气。
这个味儿他八辈子都忘不掉。旧木头、铜锈、陈年的纸张霉味、还有某些摊主用来做旧的化学药水气味，混在一起就是云水街独一份的“香”。
他上辈子在这里摸爬滚打了十几年，闭着眼都能找着每个摊位的方位。
他顺着人流往里走，步子不快不慢，眼睛在两侧扫着。
卖铜钱的、卖玉件的、卖旧书的、卖瓷片的——他经过一个摊位停下来蹲下翻了翻一筐碎瓷片，拿起一片青花的看了两眼又放下。
摊主是个中年人，嘴里叼着一支烟：“看啥呢？宋代的，二十块一片。”
“明晚期民窑。”钟逸放下瓷片站起来，“您这做旧的水渍都没擦匀。”
摊主愣了一下，等他走远了才嘟囔了一句什么。
钟逸没有回头。
他继续往里走，走到第三条巷子交叉口的时候拐了个弯。
这条巷子窄得多，光线也很暗，两边的摊位多是卖旧衣服旧杂货的，没什么人。
他放慢脚步挨个看过去，在一个几乎被遮挡在遮阳棚阴影里的旧书摊前停住了。
摊主是个五十来岁的胖子，正拿蒲扇在扇风，看见有人来也不招呼。
钟逸蹲下去翻了翻他面前的旧书，又翻了翻旁边一堆叠得乱七八糟的衣服被褥。
他的目光从一件褪色的军大衣、两条蓝布裤子、一件磨破了领口的毛衣上移过去，然后——他的手指碰到了一团滑腻的布料。
触感不对。
跟旁边的粗布涤纶完全不一样，那是一种细腻的、带着重量的滑。
钟逸心头一紧，脸上不动声色。他慢慢把那团布料从衣堆里抽出来，抖了抖上面落满了的灰，慢慢展开。
明黄色的袍身，暗沉沉的，金线灰扑扑的，但那些龙的纹样……钟逸的手指尖微微发抖。
他数了一下。九条。袍摆边缘有一片深褐色的灼痕，形状和位置——跟他记忆里拍卖图录上的照片一模一样。
“老板，这什么玩意儿？”他听见自己的声音稳得出奇。
摊主掀了掀眼皮看过来：“哦，那个啊，收来的戏服，不知道哪个剧团的。你要啊？三百拿走。”
三百。
“二百八。”钟逸故意还了一下价。
“行行行，二百八你拿走。”
钟逸把袍子叠了叠，找老板要了个塑料袋装起。从兜里摸出三张一百递过去。摊主接过去，直接找零二十，数都没数就塞进腰包里了。
钟逸站起来，转身往外走。他的步子还是不快不慢，但夹着袍子的那只胳膊夹得死紧，指节都攥麻了。
他穿过人群走回旅馆，一路上谁也没看。
关上门。
反锁。
拉上窗帘。
他才把袍子抖开来，平铺在床上，然后整个人退了两步靠在墙上，盯着那件东西，眼睛一眨不眨。
屋里很安静，隔壁的麻将声，这时也像隔了一层什么似的，听不真切。
钟逸靠着墙慢慢滑下去坐在地上，把脸埋进膝盖里，整个人都在微微发抖。
找到了。
这家伙真的还在。
他抬起头又看了一遍，把细节一一对上。
龙纹的织法、金线的捻度、灼痕的边缘形状、袖口的包边针脚——全部都对得上。
这是真东西，流失民间半个多世纪的九龙织金袍，现在就在他眼皮底下，铺在一家四十块钱一晚的旅馆的床上。
钟逸坐在地上看了很久，等到心跳慢慢平复了，他站起来走过去蹲在床边，伸出手极轻地碰了一下袍面。
料子经过这么多年，已经有些脆了，指尖触上去的时候微微发涩。
他顺着一条织金龙的脊背纹路缓缓抚摸过去，脑子里在盘算着修复方案。
断线的地方得用同年代的织金线补，线不好找。
灼痕周围的面料需要加固，不然会继续崩裂。还得先整体除尘除菌，在正式开始修复之前……
他忽然停住。
然后他站起来去翻包，找到手机，对着袍子拍了十几张照片。各个角度、各个细节，光线调了好几次才拍清楚金线的捻法结构。
拍完照片，他坐在床沿上想了一会儿，然后打开手机备忘录开始打字。
邮件收件人他还没想好，但他先把内容打了出来——尽量客观地描述这件东西的形制、工艺、保存状况，附上照片，最后加了一句：“此物疑为紫垣博物院早年流失之宫廷织绣，恳请相关专家进一步鉴定。”
他在“相关专家”四个字上犹豫了半天。
脑子里浮现出一个名字。
张鹤鸣，紫垣博物院书画修复组，前世他听过无数回的大名，见过两三次面但从来没说过话。
老先生脾气倔，在圈内以“不好打交道”而出名，但钟逸知道他的本事——上辈子那件被海外拍卖行当成的宋代织锦，是张鹤鸣力排众议鉴定为真品。
那一回，老先生顶住了半个行业的压力，后来事实证明他是对的。
这种人，你拿东西去找他，他不会跟你废话，但也不会把你的东西当儿戏。
钟逸在收件人栏里敲下了张鹤鸣的邮箱地址。他用了二十年后的记忆来凑出这个地址——老先生从九十年代开始用的一个老邮箱，后来换了好几个，但这个最早的账号一直保留着自动转发。
圈内知道这个细节的人不多，钟逸也是上辈子无意间听人提过一嘴。
邮件发出去的那一瞬间，他把手机丢在床上，长长地呼了一口气。
然后他把那件袍子小心翼翼地从床上挪下来，铺在桌面上，开始用手边的工具做最初步的检查。
他随身带着一个巴掌大的小工具包，里面是几把镊子和一个小放大镜——这是他上辈子几十年的习惯，出远门必带的东西。这时候正好用上。
他趴在桌上，借着旅馆房灯那点昏黄的光，一寸一寸地看了下去。