雨说下就下，豆大的雨点砸得地面冒烟。
三人撒丫子往公交站跑。陈墨跑在最后，过马路时一辆外卖电动车猛冲出来，狂按喇叭。
“我操——”
陈墨猛刹，脚下一滑，整个人向后栽去。
摔倒的瞬间，世界变慢了。
雨滴悬在空中，拉出银亮的细丝。李浩惊愕回头的脸，王鑫张嘴喊叫的口型，灰蒙蒙的天空，还有一道撕裂天际的惨白闪电。
以及，从他兜里甩出去，在湿漉漉地面上叮当弹跳的那枚铜钱。
铜钱在积水里打转，反射着诡异的、绝不是金属该有的幽蓝光泽。
然后，陈墨看到了他这辈子最玄幻的一幕——
那道闪电，在半空硬生生拐了个弯。
像被什么东西吸住，直挺挺劈向那枚打转的铜钱。
“嗡——”
没有巨响，只有一种低沉到骨子里的震动。蓝白色的强光吞噬了一切，陈墨最后的感觉是全身过电，每一个细胞都在尖叫，然后意识被拖进无尽的黑暗。
昏迷前，他好像听见一个声音，恢弘、冰冷，像从宇宙深处传来：
“文明信标……激活……”
“载体匹配……”
“开始传送……”
……
痛。
头痛，嗓子痛，浑身骨头像被拆了重装。
还有吵。
叮叮当当，砰砰锵锵，呼呼啦啦，男人的吼叫，火焰的呼啸……
陈墨挣扎着睁开眼。
视线模糊。低矮的、被烟熏得漆黑的屋顶。身下是扎人的干草，盖着块硬邦邦、散发汗馊味和烟火气的破布。
“黑夫？黑夫醒了！”
一张脸凑过来。黝黑，皱纹深得像刀刻，胡子拉碴，包着看不出颜色的头巾，眼睛浑浊但带着点关心。
“你小子，搬点炭都能晕倒，”那人嘟囔，递来个破陶碗，“喝口水。工师说了，今日算你病休，明日再偷懒，鞭子伺候。”
陈墨茫然接过碗。水浑浊，漂着草屑。他下意识喝了一口。
又苦又涩，一股子土腥味。
“这……哪儿？”他嗓子哑得厉害。
“哪儿？”那人像看傻子，“宛朐铁坊啊！睡糊涂了？赶紧歇着，下晌出铁，缺人手。”
说完转身走了。
陈墨捧着碗，脑子一片空白。
宛朐铁坊？
他慢慢坐起来，环顾四周。漏风的破棚子，几个破陶罐，一把断柄木槌。透过敞开的棚门，看见泥土夯实的院子，堆成小山的黑木炭，几座冒着滚滚浓烟的土炉子，还有一群赤膊的汉子在炉前忙碌。
空气滚烫，混着呛人的烟味、金属的腥甜，还有汗臭、泥土、牲口粪和草木灰的味道。
真实得刺鼻。
陈墨低头，看自己。
一身灰褐色的、粗糙的麻布短打，脏得包浆。手臂瘦而结实，皮肤粗糙，手心是厚厚的老茧和新鲜的烫伤。
这不是他的手。
他连滚带爬扑到墙角一个积雨水的破瓦缸前。
浑浊的水面，映出一张陌生的脸。
年轻，顶多十八九。瘦，颧骨突出，脸色蜡黄。眉毛很浓，眼睛正瞪得滚圆，写满惊恐。
水里的人，也瞪着他。
陈墨抬手，摸自己的脸。
倒影同步。
“我……穿越了？”
声音在发抖。
不是做梦。不是恶搞。疼痛真实，气味真实，手里的破碗真实。
就因为捡了枚破铜钱，被雷劈了？不对，是那铜钱引的雷！那声音……文明信标？
无数疑问炸开，但他没时间细想。
“黑夫！死了没？没死滚出来！工师叫你！”
棚外，一个粗哑的嗓子吼道。
陈墨——现在他得记住，自己叫“黑夫”——深吸口气。空气里的烟尘呛得他猛咳，咳出了眼泪。
他抹把脸，摇摇晃晃走出棚子。
热浪扑面，火星子从炉口溅出来。
院子比他想象的大。三座炭山，几堆铁矿石，四座土夯的炉子，两个正烧着，浓烟滚滚。壮汉们呼哧呼哧拉着巨大的皮囊风箱，炉火在鼓风中呼啸。
更远处，铁砧旁，赤膊的工匠抢着大锤，叮当砸着烧红的铁料，火星四溅。
原始，粗砺，充满力量感。
这就是秦朝的官营铁坊。
陈墨脑子里蹦出史料：秦设铁官，掌管冶铁。匠人分“工”、“匠”、“役”，自己是“役”，最底层。
“发什么呆！工师在那边！”刚才喊他的横脸汉子不耐烦地指指院子另一头的土屋。
陈墨走过去，腿有点软。
土屋里，一个穿黑色深衣、头戴板冠的中年男人，正对着几个匠人咆哮。地上散落着一堆……铜钉。
“又是砂眼！又是砂眼！”工师脸铁青，“送去骊山的货，退回来三成了！尔等是干什么吃的？误了工期，统统死罪！”
一个老匠人噗通跪倒，磕头如捣蒜：“工师恕罪！实在是铜质不纯，炉温上不去，这砂眼……”
“放屁！”工师一脚踹翻老人，“明日再出不来合格品，你们全滚去修陵！”
陈墨站在门口，看着这一幕。
历史书上一句“秦代青铜铸造工艺发达”，在这里成了劣质铜钉、工师的怒火、匠人的恐惧，和悬在头顶的死刑。
他摸了摸胸口。
那枚铜钱不见了。
但好像有什么东西，留在了脑子里。
就在工师咆哮、老人哀求、外面打铁声混杂着冲进耳朵的瞬间——
他脑子里“嗡”的一声。
不是声音，不是文字。
是一种“知道”。
清清楚楚地“知道”：
铜锡铅配比不对。
炉温不够。
木炭火焰太弱。
杂质去不掉，气泡排不出。
得用更热的火。
得用——石涅。得用——焦炭。
陈墨猛地闭眼，再睁开。
他看看地上带砂眼的铜钉，看看门外那些烧木炭的土炉子，看看这真实得残忍的秦朝。
一个念头冒出来，清晰无比：
第一步，找煤。
然后，让这破炉子，烧出该有的温度。