虹桥机场那两声枪响过去第三天，整座上海像被人拧上了一根弦。
陆行舟去买米。天不亮就去，还是晚了。米店门口排的队从铺子里绕出来，拐了两个弯，一直甩到弄堂口。前头的人抱着面口袋，怀里揣着现钞，谁也不吭声，眼睛都盯着那扇没开的门板。开门的时候，队伍往前一涌，掌柜的隔着柜台喊：一人限两斗，糙米，白米没了！话音没落，后半截队伍就散了架，人往柜台上扑。
他没扑。他往后退了半步，看那阵乱。
米、盐、火油、洋蜡，一夜之间全成了金子。仙鹤牌的烟纸都涨了三成。前天还有人说打不起来的，日本人不敢在租界动手，今天这话没人说了。黄浦江上多了七八条军舰，灰黑的舰身横在江心，炮口朝着岸。太太们把金镯子从当铺赎回来，缝进棉袄夹层；有钱的雇了船，往香港、往内地跑，码头挤得下不去脚。
墙上贴了新告示，戒严。入夜以后一律不许上街，巡捕、保安队、军警，一道一道设卡。报童还在卖报，嗓子喊哑了——号外号外，中日两军虹桥对峙。有人抢着买，有人绕着走。菜场里的鱼贩把秤压得低低的，反正有多少卖多少，价钱一天三变。
弦绷着。谁都听得见那声，就是不知道什么时候崩。
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站里更紧。
陆行舟点卯进门，一眼就看出不对。往常方鉴清那间屋，纸张堆得能埋人，今早桌上空了一半。两个书记员抱着卷宗往楼下走，来回跑。楼下院子里码着一排新钉的木箱，敞着盖，刨花味混着浆糊味，一箱一箱等着装。
清档。
他叼着烟站在廊下看了一会儿。这是要动了。军统不傻，真打起来，上海守不守得住是一回事，这栋楼里的东西落到日本人手里是另一回事。名册、密电底稿、经费账、外线名单——留一张，就是一串人头。南京来了令，预作迁移准备：要紧卷宗一律装箱造册，编号封存，随时待运；过了期的废纸零碎，拣出来另行处理，不许混在箱里占地方。
方鉴清从屋里出来，脸色发青，看见他就没好气：愣着干什么，去帮着搬！三楼档案室的铁皮柜，一柜一柜清，要紧的装箱，箱面写编号，册子上登一笔——箱、册对不上号，你我都担不起。
陆行舟应了一声，慢吞吞往楼上去。
他帮着清柜、装箱、贴封条、对册子。手上的活儿磨磨蹭蹭，眼睛却没闲。哪一箱装的是什么、编的什么号、册子上注着往哪里运，一箱一箱从他眼皮底下过，都进了脑子。军统把家底钉进木箱，钉上一箱，他脑子里就多出一页目录。
有一沓外线名单，方鉴清亲自捧着，犹豫了半晌，到底还是单独装了一只小箱，亲手压上两道封条，钥匙揣进自己马甲兜里。陆行舟扫了一眼箱角的编号，那只小箱就在他脑子里落了座——搁在哪一摞、排第几号，走到哪儿他都对得上。
雷震虎在院子里指挥搬运，嗓门比谁都大。他瞥见陆行舟捧着半箱卷宗往板车边挪，走得像脚底灌了铅，冷笑一声：陆咸鱼，搬个箱子都能搬出你这份磨蹭劲儿。快点！这时候还敢偷懒，回头日本人的刺刀捅到你屁股上，看你跑不跑得动。
是是是。陆行舟把箱子往车板上一搁，压得车板一沉，雷队长说得对，我这就快。
大日头底下一院子人影。谁的脸上都没了往日的官气，只剩一种绷着的仓皇。
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天黑透了，他才脱身。
老周的茶馆没关。这年头茶馆照常开着，反倒不打眼——越是乱，越有人想找个地方坐坐，听听消息。陆行舟绕了两条街，从后门进去。
后堂只点一盏灯。老周在收拾东西。一只旧藤箱摊开在桌上，里头码着几样物件：一副旧茶盏、一本翻烂的账簿、几件换洗衣裳。掌柜的家当，简单得很。
老周头也没抬，喝口水。
陆行舟坐下，端起那盏温茶。屋里静，外头远远传来军舰的汽笛，一声，长长的，像谁在夜里叹了口气。
你也在收拾。他说。
该收的收，该走的走。老周把账簿合上，用一根布带捆了，茶馆开不了几天了。真打起来，这一片保不住。我得往里挪一挪，换个地方，换个身份。他抬眼看他，你不一样。
陆行舟没接话。他知道下头是什么。
老周从藤箱底下抽出一张纸，摊在灯下。那不是电文，也不是名单，是一张手画的图，几个圈，几条线，圈里没写名字，只有记号。他指着最当中那个圈。
军统要走的走，要撤的撤，南京那边真守不住，这些人早晚往西退。他的手指顺着几条线往外划，可有些人得留下。上海丢了，不等于这座城就空了。留下来的人，得有个网连着，才不是一盘散沙。
他的指尖落回当中那个圈，按住。
这个网，得有根树干。上头的枝子断了，只要树干还在，来年还能发芽。他看着陆行舟，这根树干，是你。
屋里安静下来。远处的汽笛又响了一声。
陆行舟低头看那张图。中间那个圈，孤零零的，四下的线都往它上头连。他明白这意味着什么——留下，就是把自己钉在这座城最危险的地方，钉进去，拔不出来，直到最后一刻。别人往西退，退到安全的地方去；他往下扎，扎进即将沦陷的黑土里。
留守。他把这两个字念出来，慢慢的。
留守。老周点头，你人在军统，废物一个，没人抢着要你走，正好留下。日本人来了，你还是那个抄电报打瞌睡的陆咸鱼。可这根网，得攥在你手里。
陆行舟没马上应。他端着那盏茶，指腹摩挲着杯壁。
他想起白天那一院子钉死的木箱，想起排队抢米的人，想起江心那七八条军舰的炮口。要来的东西快来了。留下的人，多半是回不去的。
师父，他忽然开口，声音很平，留下，是不是就没有走的那一天了？
老周看着他，没马上答。灯芯地爆了个花。
有走的那一天。老周说，可那一天什么时候到，不由你算。也许一年，也许十年。也许……你先走，那一天才到。他把那张图折起来，塞进陆行舟手里，这根弦，要绷到断。断在你手里，也得有人再接上。你怕不怕？
陆行舟捏着那张薄薄的纸，纸角有点扎手。
他想起半年前刚跟老周搭上线那阵，师父问过他一句话——你这条命，打算怎么花。那会儿他答不上来，只当是句场面话。这半年他懂了些。命不是自己的，是那些因为一页电文活下来的人的，也是那些替他死了的人的。他这条命，本就不是拿来惜的。
他说，可这活儿，得有人干。留在这儿的人越少，网就越要紧。我走了，这根树干倒了，上头断的枝子就真的接不上了。
他把那张图又攥紧了些。
我留。
老周笑了一下，眼角的褶子挤在一处。他把那盏温茶给陆行舟续满。
灯芯不亮，整盏灯才不灭。他说，你记着这句。
陆行舟把茶喝了。温的，一路暖到心口，跟那件棉袄贴着胸口的怀表一个温度。
他起身，把那张图折得更小，塞进内袋，贴着表。走到门口，他回头看了一眼。老周还坐在那盏灯下，收拾着他那点掌柜的家当，背影沉得像一块压舱石。
他没再说什么，掀帘出了后门。
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夜里回到家，曼丽早睡了。床脚翻出两只空箱子，敞着口，里头还什么都没装。她大概也听见了风声，只是不问，闷着头先把箱子备下，替这个家掂量着该收什么。
陆行舟坐在灯下，没脱衣裳。他把内袋里那张图取出来，就着灯，又看了一遍。中间那个圈，四下的线。他看了很久，才把它重新收好。
窗外的上海黑沉沉的，江上没了汽笛。全城几百万人，都在这一根弦上，屏着气，等那声崩。
他把灯吹了。
八月十三，拂晓。
第一声炮响，从闸北方向滚过整座城市。