女主签到处。
恶魔果实签到处。
脑子代保存处。
矿洞的黑暗，沉重得如同凝固的墨汁。
每一次沉重的铁镐挥下，撞击在坚硬冰冷的矿壁上，都只能迸溅出几粒微弱的火星，短暂地撕裂浓稠的黑暗，旋即又被无边的墨色吞噬。空气里弥漫着浓重的铁锈味、湿漉漉的泥土腥气，还有一种挥之不去的、带着咸腥的海风尾调，从不知哪个遥远的缝隙顽强地渗进来。
汗水早已浸透高德身上那件粗糙、打满补丁的麻布短褂，紧紧贴在皮肤上，又冷又黏。每一次粗重的呼吸，都像在吞咽着粗糙的沙砾，喉咙火辣辣地疼。汗水沿着额角滑下，一路蜿蜒，流进眼角，带来一阵酸涩的刺痛。
“怎么别人穿越，能去风车村、去霜月村，成为卡普的亲戚或者耕四郎的徒弟啥的，怎么到我这就这么悲催，没金手指也就罢了，连个正经身份都没有……”
他狠狠闭了一下眼，强迫自己再次举起那柄沉重得几乎要脱手的铁镐。
“咚！”
沉闷的撞击声在狭小的矿道里回荡，震得耳膜嗡嗡作响。一块拳头大小、嵌着暗沉金属光泽的矿石应声滚落，沾满了黑色的煤灰和泥土。
十六年。
这个念头像矿道深处渗出的冰冷地下水，悄无声息地漫上来，浸透四肢百骸。十六年前，他还是格子间里被KpI追赶的社畜，一眨眼，就摔进了这个充斥着怪物、梦想和滔天海浪的疯狂世界，成了一个两岁的孤儿，甚至路都走不利索。没有系统，没有老爷爷，连一点特殊能力的边角料都没蹭到。
挣扎、不甘、幻想……那些属于穿越者的情绪，早已被这日复一日、暗无天日的矿洞生涯，磨得只剩下粗糙的棱角和一种近乎麻木的认命。活下去，像矿石一样沉默地活下去，成了唯一清晰的念头。
他弯下腰，布满厚茧、指缝里嵌满黑色污垢的手，机械地捡起那块矿石，扔进脚边沉重的背篓里。篓子又沉了一分。那里面，是他今天的口粮，是明天能继续挥动铁镐的力气，是他在这座名为“锤头鲨”的铁匠铺里，一个最底层学徒卑微的生存凭证。
矿道深处，隐约传来监工粗哑的催促声，如同鞭子抽在空气里，催促着压榨每一分力气。
终于，监工那标志性的、带着浓重鼻音的沙哑吼声在矿道入口炸响：“收工！都给我滚出来！磨蹭的今晚别想吃饭！”
这声音像一把钝刀，割破了矿洞里沉重的寂静。散落在各条黑暗岔道里的矿工们，如同被无形的线扯动，纷纷拖着疲惫到极点的身体，深一脚浅一脚地往外挪动。脚步声沉重而凌乱，间或夹杂着几声压抑的咳嗽和铁器拖在地上的刺耳刮擦声。
高德混在人流里，背篓沉甸甸地压着他瘦削的脊梁。走出矿洞的瞬间，傍晚略带咸湿的海风扑面而来，带着一种近乎奢侈的凉爽，却吹不散骨头缝里渗出的寒气，也吹不亮他眼中那片沉寂的灰暗。
他没有立刻走向铁匠铺后门那排低矮、散发着汗臭和霉味的工棚。脚步一拐，熟门熟路地钻进旁边一条狭窄、堆满废弃木桶和锈蚀铁皮的小巷。巷子尽头，有个被破烂油布勉强遮挡的角落。
“老约翰？”高德压低声音，带着一丝不易察觉的、连他自己都未曾留意的期待——这个老头子是一个海贼，高德亲眼见过他轻松惬意的躲开一群海军的追捕。
油布动了动，一个沙哑得像被砂纸磨过喉咙的声音传出来：“臭小子，动静小点！想把海军的狗引来吗？”
高德没说话，只是熟练地从背篓最底下，摸出一个用厚厚油纸包好的扁平瓶子。劣质麦酒那特有的、有些冲鼻的发酵气味，立刻顽强地从油纸缝隙里钻了出来。他伸手，把瓶子递进那片油腻肮脏的油布后面。
里面伸出一只枯瘦、布满褐色老人斑和纵横交错疤痕的手。那手如同风干的树根，却异常稳定地抓住了酒瓶，又飞快地缩了回去。
“哼，算你小子还没忘本。”油布后面传来拔开木塞的声音，紧接着是长长一声满足的吞咽，“咕咚…哈——！这破酒，也就你这傻小子还惦记着给老头子带一口。”
短暂的沉默，只有老约翰大口灌酒的声音在狭窄的空间里回荡。酒味更浓了些。
“今天…挖得怎么样？”老约翰的声音含糊地问，带着酒气。
“老样子，”高德背靠着冰冷的墙壁，声音没什么起伏，“硬石头，费力气。”他顿了顿，像是习惯性地补充，“东边那个岔道口，顶上的岩层有点松，我绕开了。”
“嗯。”油布后面传来一声意味不明的咕哝，“算你长了点心眼。别学那些要钱不要命的蠢货。”又是一阵吞咽声，“活着比什么都强，小子。”
活着。
高德在心里咀嚼着这两个字，像咀嚼着矿洞里挖出的、没滋没味的干粮。他听着老约翰满足的叹息，听着那空了大半的酒瓶被轻轻放在地上的声音。巷子外传来铁匠铺方向粗野的吆喝和打铁声，提醒着他该回去了。
“走了。”他低声说，直起身，准备离开这片短暂的、带着廉价酒气的避风港。
“嗯。”油布后面，老约翰的声音似乎更含糊了，带着浓浓的睡意，“滚吧。”
高德转身，重新汇入走向工棚的疲惫人流。那瓶劣酒，是他十六年认命生涯里，唯一一个带着点人气的习惯。给一个脾气古怪、来历不明、浑身散发着失败和酒精气味的退休老海贼带酒，换几句没头没尾的闲话或训斥。这大概是他在这异世界，所能抓住的、最像“联系”的东西。
工棚里弥漫着汗臭、脚臭和劣质烟草混合的浑浊气味。高德囫囵吞下自己那份粗糙得硌嗓子的黑面包和几乎看不见油星的菜汤，草草用冰凉的井水擦掉脸上和脖子上的煤灰。身体每一块肌肉都在酸痛地抗议，叫嚣着立刻躺倒在那张硬得硌人的木板床上。
但今天不行。
今天是十八岁的生日。在这个世界，十八岁意味着成年，意味着某种模糊的、他从未细想的责任或转变。他坐在吱呀作响的床沿，借着从狭小窗口透进来的微弱月光，看着自己布满厚茧和细小伤口的手掌。
十多年的矿工和铁匠学徒生涯，将它们打磨得粗糙而坚硬，像一块饱经风霜的岩石。掌心纹路里深深嵌着的煤灰，仿佛已成了皮肤的一部分。
他轻轻握了握拳，指关节发出轻微的咔吧声。十八岁。在这个强者如云、大海贼时代浪潮汹涌的世界，他的十八岁，不过是背篓更沉一点，铁镐更重一点，工棚的木板床依旧硬得硌人。
夜色渐深，工棚里鼾声四起，粗重得如同拉风箱。高德却毫无睡意。一种莫名的焦躁，像细小的虫蚁，在他沉寂多年的心底悄悄噬咬。
他悄无声息地起身，推开那扇破旧的木门，溜了出去。夜风带着海水的咸腥，吹在脸上有些凉意。他下意识地走向老约翰栖身的那个巷角。也许，只是也许，那个古怪的老头今晚会多清醒一会儿，多骂他几句？
小巷比白天更暗，堆放的杂物在月光下投下扭曲怪异的影子，像潜伏的怪兽。油布依旧垂在那里，死寂无声。
“老约翰？”高德试探着低声呼唤，声音在寂静中显得有些突兀。
没有回应。只有风吹动破油布发出的噗噗轻响。
高德皱起眉，心头掠过一丝异样。他上前一步，犹豫了一下，伸手轻轻掀开那片油腻厚重的油布。
角落空荡荡的。
几块充当“床铺”的破木板还在，一个空了的酒瓶歪倒在地上，旁边还有几个啃得干干净净的鱼骨头。除此之外，什么也没有。那个总是蜷缩在这里，散发着浓重酒气和失败气息的老海贼，连同他那点可怜的家当，消失得干干净净，仿佛从未存在过。
一股说不清道不明的失落感，夹杂着被遗弃的冰冷，瞬间攫住了高德。他站在原地，夜风吹得他单薄的衣衫紧贴在身上，带来一阵寒意。果然，在这个世界，连这点微弱的联系，也是靠不住的。他自嘲地扯了扯嘴角，准备转身离开。
就在他抬脚的刹那，月光似乎恰好偏移了角度，照亮了角落里一块不起眼的、被踩实了的泥土地面。那里，静静地躺着一本东西。
高德的心跳莫名漏了一拍。他蹲下身，手指有些迟疑地拂开上面沾着的几粒沙土。
一本书——或者说，更像是一叠用粗麻线勉强缝合起来的厚厚纸张。封面是某种深褐色、已经严重磨损、边缘卷曲起毛的硬皮，没有任何字迹或图案，只有无数细小的划痕和污渍，浸透了岁月和海风的味道，显得格外破败。
他下意识地捡起它。入手的分量比想象中要沉，触感粗糙而坚韧。一股难以形容的气息扑面而来，混合着硝烟、血腥、海水的咸腥，还有一种陈年纸张特有的、略带霉味的干燥感。这气息陌生而浓烈，带着一种近乎野蛮的力量感，与他矿洞里熟悉的铁锈和尘土味截然不同。
翻开封面的瞬间，一股微弱却异常清晰的温热感，突兀地从指尖传来，仿佛那破旧的封皮之下，有什么东西在沉睡中轻轻搏动了一下。高德的手指猛地一颤。
扉页上，没有书名。只有墨汁勾勒出的一个简单却又无比醒目的图案：一盏燃烧的油灯。线条极其简洁，寥寥数笔，却仿佛凝聚着一种穿透纸背的力量，橘黄色的火焰笔触仿佛在微微跳动，散发出一种在黑暗中守护着什么、又随时准备燎原的炽热意志。
油灯下方，是一行同样用墨汁书写的字迹。那字迹狂放不羁，力透纸背，如同用刀剑刻在岩石之上：
【燎原！】