奥尼尔的话音还在广场上空回荡，像一块巨石刚刚落进湖面，涟漪还没有散尽。两百万人屏住呼吸——不是因为他们没有声音了，是因为他们在等，等下一块石头落进同一片水面。
科比伸出手。他没有抢，他只是从奥尼尔手里接过麦克风，动作平稳得像在训练馆里接过一次传球。麦克风被移交时发出一声短暂而低沉的电子回响，音响系统似乎因为握持者的重量而重新校准了一次音量。他站在大巴的最前端，右手握着麦克风，左手垂在身侧，没有握拳，也没有张开。
全场的目光从奥尼尔身上移开，全部落在科比身上。他看了一眼人群，没有低头，没有整理衣领，只是停顿了两秒，像往常一样。然后他开口了。
“我会帮你拿到。”
七个字，不多不少。他的声音经过音响系统的放大，传遍广场的每一个角落，落在那些举着手机的手臂上，落在那件被举过头顶的34号球衣上，落在那些正在擦拭眼角的手背上。没有更多的解释，没有“因为”或“所以”，只有一句承诺。但那句承诺的分量，比任何一场总决赛的比分都重。
人群短暂地安静了零点几秒，然后爆发出比刚才更大的欢呼声。因为科比·布莱恩特不会把“我会帮你拿到”放在任何一件他做不到的事情后面。
秦铭站在科比和奥尼尔之间。他的右手还握着奥布莱恩杯，左手指尖搭在护栏边缘。他看到了科比把麦克风递向他的那一个微小的动作——不是“你要说吗”的询问，是“该你了”的确认。秦铭接过麦克风。麦克风还带着科比掌心的温度，金属网罩的边缘有一道几乎察觉不到的凹痕，是被奥尼尔刚才握紧时留下的。他把它举到嘴边，声音不大，但透过音响，每一个字都清晰地落在人群中。
“我会帮你们俩拿到。”
“你们俩”——不是“你”，是“你们俩”。秦铭把那个词放得比“我要”和“我会”都重，像一个正在把三条线拧成一股的人。他看了一眼奥尼尔，又看了一眼科比。在那一刻，这座大巴的顶部像一座孤岛，站在上面的三个人正分别用他们自己的方式，向同一片海面扔出同一条锚链——三条不同的锚链，但末端都连着同一只铁锚。而那只铁锚，将会沉到比任何冠军都深的地方。
奥尼尔站在一旁，他的眼眶还红着，但嘴角已经重新翘起来了，那不是庆典上那种标志性的大笑，而是一种被什么东西轻轻顶住的笑意。他甚至没有擦掉脸上的泪痕，就那样由着它们在阳光下慢慢变干。然后他伸出手，按在秦铭的肩膀上，按得很重，像要把秦铭钉在原地，又像要把他托起来。“你小子，把我那句话记住了。”秦铭没有躲开那一下，也没有调整被压歪的衣领。“记住了。”他说，“帮你拿到第六冠。每一场，都当最后一场打。”奥尼尔没有松开手。他站在那里，听着全城在喊他们的名字。
纪念体育馆的广场上，金色的彩带从两侧的建筑楼顶同时释放，那些细长的金色碎片在午后的阳光中慢慢飘落，像一场下得极慢的、不属于任何季节的雨。秦铭抬起头，那些金色碎片落在他的肩上、落在奖杯边缘、落在还穿着总冠军t恤的人群最前面。他没有低头去看它们，因为他正在看着那面旗——它不在他手里，不在任何人手里，它正从纪念体育馆外墙的最高处垂落下来，边缘被阳光晒得微微卷曲，但“2009 NbA chAmpIoNS”那行字依然清晰得像是刚刚被印上去的。
他握着奖杯的右手依然很稳。那些纸钱的灰烬在风中旋转着上升，将从他指间出发的承诺带向比任何人都更远的地方。他想起在奥兰多更衣室里，他低头吻过的地板；想起2003年北岸花园的第一次绝杀；想起那条腕带。他不知道自己为什么会在这个时刻想起这些，但他知道它们都在同一个地方——在奖杯底座内侧那道不易察觉的、被他的拇指反复摩挲出的轻微划痕里，像一份不曾开口的备忘录。
广场上的欢呼声还没有减弱，人群向大巴方向涌动了一波，在距离护栏几步远的地方停下来。最后一块金色的彩带落在秦铭的脚边，落在科比的鞋尖和奥尼尔投下的那道宽阔的阴影之间。他低头看着它，沿着它边缘的锯齿形轮廓，在视线里走完了一整道弧线。然后他抬起头，把奖杯举得更高了一点，高到让底座的反光越过那面还垂在墙上的旗帜边缘，落进更远处的街道里。那道光最终会落在一个尚未到来的时刻，落在一片他还不曾踏足的地面上。但那个时刻正在到来，而他已经准备好了。